Все мы когда-нибудь умрем, век человека скоротечен и весьма-весьма недолог. Кому-то повезет умереть во сне, кому-то предстоит еще немного помучиться перед смертью.

  А зачем ты живешь так, как будто уже лежишь в гробу, а в крышку вбивает последний гвоздь пьяная шелупонь из рабочих окраин?

  Неужели, будь этот день последним, ты бы вел себя также, и поступал точно так же, как сейчас? Также ныл о беспросветном бытии на ровном месте… Раздувал скандалы из пустяка… Обвинял всех и вся в том, что происходит с тобой...

 А ничего с тобой не происходит. Ты мертв и похоронен. И вся эта чепуха и дрязги — последняя похоронная суматоха, за которой ничего нет.

 Как это бы ни странно звучало, чтобы жить, надо умереть. И представлять, что каждый день может стать последним. Проживать его так, чтобы на том свете было, что вспомнить. И не торопиться на тот свет, продолжая наслаждаться каждой минутой своего быстротечного существования, всеми своими действиями оттягивая момент своей кончины.

И тогда завтра наступит новый день. Будет ли он последним? Не знаю. Но я снова проживу его так, чтобы он лег светлыми воспоминаниями на сердце, а не комками земли на крышку гроба.